Una de las cosas que más me desbaratan la vida es percatarme de absurdeces. Suelen deprimirme. Pero ésta más bien me hizo sonreir.

En un local de venta de coches que, supongo, había cerrado por la crisis, alguien había aprovechado el cristal para poner una pintada con publicidad de su negocio.

Ver para creer.

No hay quien lo entienda…¿O será un mensaje en clave? ¿O serán las posibilidades de aprovechar el local vacío? ¿Un chiste urbano?

Me jode cuando alguien saca conclusiones de mí que no son ciertas. Me jode que me malinterpreten. Estoy cansada de dar explicaciones.

Y eso me hace pensar que tal vez yo también saco conclusiones erróneas de los demás, pero… ¿me equivoco?

También eso me recuerda, de refilón, aquello que me decía Chimay, mi mesero en la isla, después de haber pasado una infancia penosa en DF y dado tumbos de acá para allá, para convertirse en el pintor-filósofo-que-hace más-agradable-una-comida: “todos somos actores“…

Me pregunto quien hará los castings y los guiones… porque a veces se luce…

Me fascina como hay personas capaces de contar historias tristísimas como si de otro se tratara, como un personaje, como si no les hubiera sucedido a ell@s… y no sentirse resentido, triste, apocado…

Y hacer de ello su alimento vital, su leiv motiv…

Ayer me contaron historias muy tristes. Y todas nos reíamos. Sólo faltaba el piano dramático y los carteles con el texto del cine mudo.

Siempre pienso que la intimidad está en la más absoluta soledad de un lugar abarrotado.

La vida es un teatro sorprendente…

A veces me parece que no comprendo nada,
ni este asfalto que piso, ni ese anuncio que miro.
Lo real me resulta increíble y remoto.
Hablo aquí y estoy lejos. Soy yo, pero soy otro.
Sonámbulo transcurro sin memoria ni afecto,
desprendido y sin peso, por lúcido ya loco.

Gabriel Celaya

Si algo me sorprende en esta vida es volver, una y otra vez, a sorprenderme -valga la redundancia- cada vez que me doy cuenta de que la vida es rara, muy rara, absolutamente rara y, si me apuras, absurda…

Así que, … no dejo de sorprenderme… Lo cual, si lo miras bien, es algo positivo en la monotonía de los días…

Y como veis, ya regresé. Aunque tenga el espíritu aún en la hamaca y mi cuerpo haya vuelto al extraño planeta en el que vive…

Me voy de vacaciones este martes. Ya vuelvo el mes que viene. Tal vez os mande una postal…

Pues eso, a dedicarme a la vida contemplativa y creativa… en el hoyo negro.

Viene y va… Viene y va… Viene y va…

Le gustaba balancearse en la hamaca porque era como sentirse en el principio de algo, con su propio ritmo. Como las olas fueron el primer latido de la tierra o el corazón es el primer oleaje de un cuerpo. La primera cadencia pero esta vez en silencio…

Era como volver a los primeros juegos infantiles, en un vaivén: el columpio, el tobogán, el balancín… En su ritmo infinito y a la vez fugaz, inagotable y a la vez efímero, repetido y a la vez único en cada ir y venir.

Era como parar el tiempo… El principio de algo que parece no acabar, que no quieres que acabe.

Y se deja mecer en la cuna de este pendular destino…

¿Por qué tememos tanto a la muerte?

¿Acaso porque no la conocemos?

¿Acaso porque no sabemos lo que hay?

¿Acaso porque no sabemos lo que es?

¿Acaso porque no sabemos quienes seremos allá?

Qué más da, tampoco tenemos ninguna respuesta a esas preguntas acerca de la vida y nos aferramos a ella como animalillos…

Curiosamente… mira lo que significa esta carta del tarot pinchando en la foto…

¿En qué consiste realmente la intimidad de las personas?

¿En los momentos que pasan en el día sentados en la taza del WC, o en la ducha, o en la cama con sus parejas?

No, la vida íntima es lo que piensan todo el día y no imaginas siquiera que puedan pensarlo. Es su vida secreta…

Sucede en el autobus, la cola de la caja del mercado, el patio de butacas de un cine abarrotado, las gradas multitudinarias de un estadio de fútbol, junto al semáforo donde se agolpa un gentío esperando que cambie de color…

Y también está en el silencio, cuando no están presentes… su ropa, su restaurante favorito, su periódico, su música, sus libros, sus calles, su cocina, su nevera, su coche, sus zapatos… y en todos sus objetos acumulados y perdidos a lo largo de los años…

Ahí está la intimidad también, y no puedes verla, ni oirla, ni sospecharla…

Vuelvo a iniciar actividad aquí, pero ya sin la periodicidad dominical que acostumbraba.

Espero que sigais viniendo a ver estos textos efímeros…